Rien n'est jamais perdu tout entier dans ma vie,
aucun été ne sombre à jamais dans la nuit :
mon coeur sait rappeler tant d'oiseaux par leur nom -
mes vergers ne sont pas livrés à l'abandon.
Dans le bois automnal où brûle un mur de feuilles
je suis bu par l'oeil noir de l'écureuil.
Opticien de l'amour, géomètre des larmes,
quel monde naît de moi dans son berceau de cils?
La pierre est l'oeil fermé de la terre immobile.
Dans la prison nocturne où son cristal s'accroît
l'éclair de mon regard la revêt de ses armes.
À chaque essor du jour mes paupières s'envolent,
les grives font leur nid dans mes moindres paroles,
une étoile palpite au bout de mes dix doigts.
Claude Vigée, L'homme naît grâce au cri (Poèmes choisis)
Comments